Otoño

La vida transcurre a la velocidad que cae una hoja de un árbol en Otoño.
Se desprende de la rama de la vida y a la deriva se desplaza en el hilo del viento, que es el tiempo.
Cada vuelta en el aire, es un año en un parpadeo
cada giro o rapaz del aire es un hecho importante
además de fugaz.
Todos sabemos de la inevitable caída, que se retrasa en el sueño.
El golpe certero contra el mundo, es la tranquilidad de la nada, que nos salva de la eternidad.

Grieta

La mayoría de personas que conozco quieren llegar a un lugar inmensamente grande, tanto que no podrán abrazarlo nunca. Se esfuerzan tanto por que los demás vean qué tanto hacen y dicen, que se olvidan de si mismos, del silencio, de la posibilidad que entrega el detenerse, levantar la mirada y encontrarse con un destello del sol, la luna o simplemente cerrar los ojos y respirar profundamente. Yo no aspiro a nada más, que a estar e intentar luchar con el instante para que no atraviese tan dolorosamente la grieta que soy. 

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Hace bastante tiempo que no escribía, hace demasiado tiempo que no tenía tiempo, hace mucho que deseaba estar descansando en el papel, hace mucho que olvide, deje de recordar, deje de creer, deje de pensar, deje que mi alma no escribiera por temor a nunca poder salir de acá, de mí mismo, de mi sueño, de mis sombras, de mis desencuentros. Hace mucho tiempo que no escribía, otra vez me he dejado atrapar. 

…

Es maravilloso como el sonido poco a poco comienza a invadirlo todo con su suavidad y al mismo tiempo la fuerza que es capaz de abarcar todos los sentidos, el frío y el sonido de la trompeta que es como el viento, las cuerdas del contrabajo, la batería y el piano sincronizados en su desorden son estupendos para dejarse abrumar y llevar hacia la nada. Hay algo constante y cortante todo sucede en lapsos de tiempo similares, las notas se deslizan en el cuerpo, la batería improvisa y lo revuelve todo en medio de otra presencia que se mantiene en el aire, lenta, muy lenta comienza abarcarlo todo, se impregna en la memoria y comienza a transportar a recuerdos tristes, no hay otro tipo de recuerdos, ya que la alegría no se guarda, simplemente se vive. El resto lo guardamos y lo liberan algunos aromas o algo de música.  

Sombras

Hoy me senté en el parque solitario en la noche, después de regresar del mundo atiborrado de gente, fue un claro descanso. Después de la calle y el ruido, la casa y el estar solo frente a la sombra; en el medio el parque, el viento, el frío y unos audífonos gigantes para privarme del mundo. Pensé en lo paradójico que puede ser el deseo de huir, al mismo tiempo deseo estar solo, con un libro y algo de música y enseguida pienso que en el frío donde me encuentro, es solo una parada momentánea mientras alguien, o tu o ella me acaricia la espalda y me dice que es hora de entrar y que si había esperado mucho. Solo son sombras que atraviesan mi mente, deseos que no deseo que se cumplan, encuentros que son simples grietas que me separan de mí, del tiempo y de la vida que arrastro. Doy lastima en este punto donde alguien lee y no es capaz de terminar tan cursi pensamiento.

Destellos

Hay momentos de absurda normalidad, en los que no sucede nada fuera de lo ordinario y sin embargo resulta que están llenos de destellos: como el viento mueve suavemente la cortina, como la luz del sol desaparece con tal parsimonia que parece detenerse el tiempo, una risa lejana, un saludo inesperado, un suspiro en el segundo justo, unas gotas de lluvia en la ventana, el silencio que abraza en la soledad y las palabras que brotan...